Isabel despertó cuando ya estaba avanzada la noche, su habitación solo revelaba lo que la tímida luz de la luna permitía. El vaso de agua en su velador era solo un adorno porque ella prefería levantarse a tomar uno. La noche parecía serena hasta ese momento cuando decidió coger un abrigo largo de lana ponerlo sobre su pijama y salir a la calle. La noche estaba perfecta desde su temperatura hasta la soledad que transitaba a esa hora, caminó largamente por la avenida principal sin un rumbo fijo, solo pensaba en que su vida se veía difícil de sostener, que quizás por primera vez sentía miedo de lo que acontecería luego de, y eso le parecía curioso ya que siempre alucinó con cada sorpresa que le preparaba la vida, esta vez no quería sorprenderse, esta vez ella buscaba otra cosa y en medio del soliloquio unos acordes de guitarra lejanamente conocidos llegaban a sus oídos, eran los acordes del bolero que colmaba de melancolía su corazón, no pensó mas y se acercó a este lugar, entró y ante la mirada expectante se acercó a la barra y pidió un café, a lo lejos un hombre la miraba y ella lo sentía, pero le resto importancia de inmediato, en ese momento lo importante era escuchar esos boleros de antaño, seguido a eso no pidió otro café sino que un trago más fuerte, lo hizo impulsada por el éxtasis del momento, ese desborde de extrañes que cada vez iba aumentando más y que mucho extrañaba, esas ganas de vivir la vida impredecible, era confrontar toda la estabilidad de la situación por otra que ni siquiera imaginaba.
-Lindo atuendo…
Rió muy sorprendida, ya había olvidado la ropa que llevaba pero solo lo tomo como una buena anécdota no le importo demasiado y contestó:
- No tenía ninguna intención de llegar aquí, pero las cosas siempre toman el rumbo que desean….
- Discrepo totalmente en eso, creo que las cosas toman la dirección que nosotros les damos…
- Quizás puedas tener razón porque daré dirección a mi vida y me iré…. Adiós.

Se sabía una chica muy atractiva y por lo mismo no quiso terminar su historia con él, quiso algo más. Camino a la plaza del pueblo y logró ver a aquel hombre ya longevo, que por una moneda le dio un papel con su “destino”, lo que para ella significó casi una ofensa ya que consideraba que el destino de una joven linda e inteligente no se podía resumir en dos líneas de un papelito, de todas maneras había decidido conservar dicha predicción para otro momento que nunca llegó.

-¿Qué hace una joven tan tarde por aquí?
-¿Quizás viene en busca de su destino?
-Esas son tonterías nunca he creído en esas porquerías, son un fraude, un robo… Yo ya debo cambiar el rubro, tocaré el acordeón… lo que de todas maneras no te alejará de tu destino…
- Como así, no que no creía?
- El destino no está escrito en un papel pero eso no significa que no esté… y la música te lo hace sentir, no ver, ni escuchar, sentir… Vete a casa señorita.
- Lo haré…

Siguió el camino sin detenerse pensando, riendo, analizando y antes de tocar la arena notó que ya amanecía sacóse sus pantuflas y camino por la helada playa hasta llegar a una roca muy cerca de la espuma del agua, esta vez no quiso pensar y solo lloró y lo hizo por largo rato considerando que lo sucedido ya estaba hecho, con intención o sin intención, con culpa o sin culpa, con perdón o sin perdón ya todo estaba dicho.

El invierno cala profundo el corazón, el optimismo ya casi se congela, quizás es la temporada, quizás se adelanta la primavera de luto en mi vida, quizás no es nada.
El despertar es el mismo, el acostar mas reflexivo, las conductas riesgosas se acrecientan, los malos hábitos desaparecen de a pequeñas cantidades. Los ojos duelen, las manos, pero sobre todo, el alma. Los malos pensamientos comienzan sus pequeños brotes en el espacio fértil de mi mente, de mis acciones, las combato pero no por mucho tiempo, la rabia congela las calidas escasas palabras que me quedan, no hay despedidas, no habrán reencuentros, ya acabarán las aclaraciones, no hay nicotina, solo alcohol, pero del mas fuerte, alcohol de calidad, alcohol que empapa los eventos, martini en este caso triste, en esta ultima cena, en este última canción.
Las manos tiemblan como de costumbre, pero a esta altura ya me abstraigo del cuerpo y su función, sin drogas solo con la partitura del final, del rito de caducidad. Las miradas siguen por primera vez atentas mis pasos, pero es tarde ya no me importan, las prioridades en sus vidas fueron otras, la gente ve lo que quiere ver, comentario subjetivo por que yo soy subjetivo. Tomo mi guitarra, paradójicamente la rapsodia escrita en la partitura comienza en si, el mismo de John Lennon y el mismo que aprueba mi decisión, la gente mira sin decir nada, van las notas surgiendo entre lagrimas de una guitarra antigua, tizona de madera, las fusas, corcheas y subacordes marcan el fin a esta historia tragicómica, agridulce, poética mal escrita composición literaria que es la vida, la musa cae y yo con ella.

¿Dónde estás?

Te vendiste, te perdiste, te olvidaste y también a mi, te dejaste influenciar, te equivocaste, te dormiste, cambiaste, te decepcionaste y también a mi, no cumpliste, no entendiste, no lo hiciste, no quisiste, te escudaste, te encostraste, te fuiste, traicionaste, mentiste, de manera simple, pero lo hiciste, te justificaste, te detuviste, te cansaste, te rendiste, te inventaste, te falseaste, te aprovechaste, te incrustaste, te adheriste, perdonaste lo imperdonable, te dejaste, te hiciste la tonta, no perseveraste, no juntaste fuerzas, te desmotivaste, te arrancaste, te plastificaste, te marchitaste, te irritaste, te saturaste, te embolinaste, te enterraste, te aturdiste, te enfrascaste...

pero lo que no sé es que si en mi vida te moriste.