doscientas cuarenta y tres vueltas en los pasillos de mi mente...

seis puertas que me llevan a ti, una grande que me lleva al recuerdo, un pasillo largo de confusiones, una bodega con mil decisiones, un antejardín que se empieza a ver muy mal, una rotura en la ventana que muestra lo interior, una despensa con besos de amor, un florero sin flores, los cuadros de arte con mucha tierra, las alfombras sin lavar, la sala de juegos con muchos restos de cigarrillos, la cocina olor a soledad, las paredes color naranja, los teléfonos descolgados, los cuchillos insertados en las paredes, la cama caliente, una ducha con sales de ansiedad, una radio que a ratos suena con Chopin, los libros románticos debajo de las cajas de relojes y puntualidades, no hay fotos, algunos vhs, tres calzones y un sostén, una taza de café junto al velador, un lápiz y una hoja en blanco en la mesa, un sillón viejo, las lagrimas y yo.

Un día de esos…
Amenazas…?
En fin, forma de ver la vida… tengo la esperanza de vivir mas de los ochenta años, en realidad que le importa a la gente de lo que uno habla, o sea, eso de ser inteligente y bla bla bla, si la coleguista poco sutil se une al clan de los sabihondos yo seré el ¿rey? Jajajaja no lo creo, ... porque de lo posible se sabe demasiado. He preferido el polvo así, sencillamente, ...... claro eso es, tanta cosa intelectual, tanto arte excluyente… no. Si se quiere lloriquear, bien… cultura señores es cualquier cosa rara, pero que lo hagas tu… yo esta vez canto…

Reencuentro...

Esto si que es... sentí tantas cosas llegar ahí, encontrarme con mi antiguo jefe, en mi nueva posición de estudiante... y la típica pregunta... no se, fue lindo en realidad ir, ver a la coleguista en acción, si parecía gente general.... el guatón y sus atados, que lo iban a echar... coseche no más hombre!!!... y lo más divertido... la emotividad de ver las telas... mis clientas habituales... recuerdos recuerdos... que loco... bueno ya fue...

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Atte, Fin.

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La vuelta a
Clases

Me emociona bastante, sobre todo por el tema de la practica... pero no tanto para escribir de aquello....
M e siento más poeta que antes, difuso aunque explicable, antes escribía mucho, ahora en realidad casi nada pero mi sentir es diferente, me siento poeta, escribo con mis ojos....
Y es que no se pienso de otra manera... será que otro golpe de madurez llega con retraso???
Posiblemente, por que no, me cuesta llegar a todo lados.... en mi nacimiento, mi madre tenia fecha para el día 16 de Junio, y permítame recordarle que nací el día 19 del mismo mes, por lo menos, ...
Lo mas gracioso fue en el señor de los anillos donde Gandalf responde , “ Un mago nunca llega tarde , llega en el momento exacto en que tubo que llegar... ni antes ni después....” pero me carga que la gente me deje esperando... que idiotez... eso no es nada poético, en fin...
Por lo menos escribo poesía , pero me pregunto, ¿¿Se puede hacer poesía????
Obviamente no la metáfora....
Siempre me pregunte cómo Neruda escribía tantas cosas y su vida amorosa era un desastre, Tchaikovsky era homosexual, se salvó, pero el polaco Chopin????
Entonces, la habilidad en el lápiz, la labia, quizás la retórica romántica, anula la acción???
¡¡¡¡¡¡Nicanor necesito ayuda!!!!
La poesía es un recurso???
¿¿¿¿Qué verso escribe la cachetada en el rostro amado???
UUUUUYYYYYYYYYY...
Esos temas no se tocan señor...
Ni siquiera en su seudo blog...
No puess, no se tocan, quizás ese hotel california que suena en la radio la gente quiere escuchar...

Más tarde tendremos una importante conversación...