Me pregunto dónde hay poesía, mientras mi mente se limita a pensar en la cotidianeidad. El trabajo, los amigos, no hay tiempo para pensar en su dolor. Alguien hablo de trascendencia, yo leo un titular sanguinario. En el obituario no aparece la publicación de la muerte social.

¿Dónde está el canto? Camino la calle sin oír tu silbar. El tren no transporta aquella magia. Percibo dinero, negocios y retribuciones. Porto una corbata.
Imagino mañanas cálidas, con lecturas y jugo de naranja. Salgo a la calle. No noto el cordón montañoso, pukará del desierto, me apremia el reloj.
Hay niños, hay risas y hay juegos; las aulas están tristes. Yo me sumerjo en documentos y burocracia curricular. Es educación moderna.
Me incomoda el frío, el viento y la soledad. El cielo impetuoso, agujereado de luces pretendiendo ser constelaciones, es testigo de la ausencia de toda profundidad artística.
Asisto al teatro, pague ocho mil pesos, aunque no lo logro escuchar.

Ddededo.