Las letras avanzan presurosas buscando ocultarse de la pluma frívola de la escritura sin sentido. Aquella que me dormía sin atajo, sin freno. Anestesiado y ausente me permití beber de un café letrado con sabor a autenticidad, que no causó otro efecto que dejarme ir de verso en verso, hasta caer en ti, conciencia mía, apartándome de lo banal que de a poco me dormía. Y no fue, sino hasta que tomé el lápiz y un papel cualquiera, que comprendí lo necesario de sentir para para plasmar en un par de letras, abrir los ojos del alma y percibir, entregándose a ese instante dejando fluir esos espasmos de desahogo, de llanto frustrado, de melancolía absurda o justificada, quizás un poco de efímera felicidad. ¿Dónde estás amor, dónde estás? Me pregunto sin voz, es difícil imaginar cómo seguir una vez abiertos los ojos, al parecer con los años, la vida simplona es lo que deseábamos. Yo soy un escritor de porquerías, porquerías que me han dado materialidad y poder, porquerías que han dado momentos intensos y fascinantes a mis lectores pero desgano, agonía y sequedad a mi esencia, necesito escribir de mí, de mis miedos y razones, necesito hacerlo por fin para mí, también para ti, por todo lo que no lo hice, por todo lo que no te besé y escribir de una vez la tristeza mía de no haber estado ahí, tomando tu mano mientras el dolor con él te llevaba.

Aprendí a ser formal y cortés

cortándome el pelo una vez por mes

y se me aplazó la formalidad,

es que nunca me gustó la sociedad.

Viento del sur, lluvia de abril,

quiero saber dónde debo ir.

No quiero estar sin poder crecer

aprendiendo las lecciones para ser.

Y tuve muchos maestros de que aprender,

solo conocían su ciencia y el deber,

nadie se animó a decir una verdad,

siempre el miedo fue tonto.

Y el tiempo traerá alguna mujer,

una casa pobre, años de aprender

como compartir un tiempo de paz,

nuestro hijo traerá todo lo demás.

El traerá nuevas respuestas para dar.