De verdades funestas, como al hombre que despierta día a día en el mismo cuarto sin comprender pasadizos secretos de su memoria, sin perdonarse caminos rocosos, sin aceptar el desaliento, observando cada mañana lúgubre su rostro en el espejo, su pelo sin fin y su barba dormida es que te observo en ocasiones precisas en donde los números y cálculos enigmáticos te dejan ver, soñadora y complacida, fácil de sonrisa y ojos tiernos. Manos que ordenan el pelo en ocasiones saludan quizás a mi o las mil preguntas que afloran del incierto de conocerte esquiva y presurosa, en mañanas frías o atardeceres candentes, a veces sofocante, las palabras no calzan ni el tiempo pero si la mirada obligatoria, la sonrisa obsequiada o las bromas soltadas. Por ahí, en “Macondo” la lectura cambió y se volvió ávida sin retorno a querer leer las mil paginas, las dos mil paginas que escriben el día, que escriben la noche, que a veces lento escriben tu vida y la mía.

“No quiero hablar de eso”

No quiero hablar de aquello, no quiero hablar de mi, no quiero hablar de eso, no quiero hablar aquí, no quiero hablar por hablar ni tampoco hablar por ti, no quiero hablar de antes, no quiero hablar así, no quiero hablar de razones, no quiero hablar a gritos, no quiero hablar por canciones ni tampoco hablar de amores, no quiero hablar de culpas, no quiero hablar de emociones, no quiero hablar por la mañana, no quiero hablar de mis pensamientos, no quiero hablar hablando, no quiero hablar mirando fijamente tus ojos, no quiero hablar ni explicar mis enojos, no quiero hablar de lo que siento, no quiero hablar de ella, no quiero hablar mañana, tampoco en luna llena, no quiero hablar besándote, no quiero hablar dormido, no quiero hablar susurros ni quiero hablar conmigo.