¿Quién es aquella?.. ¿Esa que respalda? ¿Que cuida?
¿Que acompaña?... Tan precisa, tan exacta ¿dime quien es?. La acertada no es, pero como se parece Dios mió, es más allá de una rosa, más allá de regalar una rosa, de verla no se puede, sentirla y te carcome el alma, te sobrepasa , ni las lagrimas reflejan lo que ella provoca, en sus mil maneras … elevan así como el amor, quizás más breve pero intensa. ¿De dónde salió esa forma de tocar el corazón? Ella, la que encontró esa pequeña fractura en mí, como refleja la vida, es un espejo tan sincero, pero es tan dulce, tan dulce que no se puede hacer más que llorar, romper en lagrimas, pensamientos tan claros, ni selectivos, los necesarios para entender, cerrar los ojos y sentir, para siempre en esos minutos solos, bellos, que bellos, hermosos es la palabra real…ni siquiera el frió compromete tanto como ella, la música íntegra, clásica, perfecta… Chopin, Chopin, Chopin… Beethoven, piano suave, ligero con alas, alas que presta para mi, para lo que siento, ¿dónde esta la tristeza… la angustia? No termines melodía, no termines por favor, permite emocionarme, permite pisotear la vida, música, sensible, música de Dios tan llena, colosal, magna…, ángel, ángel en su inmensidad, con alas de pureza, con delicadez, llena , llena , repleta… ¿qué tienes del amor??? Responde qué te vuelve tan clara… tan linda.. ¿Linda qué misterios escondes?? ¿Qué sabes de mi vida??... ¿qué conoces de mi?... ¿por qué permites esos infiltrados en ti melodía? ¿Qué hace ese violín ahí, bailando con las notas de ese piano?, “lo más puro dentro de la tradición pianística romántica”… ¡que romance!! Que romance envidiable…. Violín suelta ya las lagrimas y no gimas más… y otra vez avanza la música reconfortante para no caer en lo inconcluso, abarca, aprieta y no deja de delirar entre acordes tonos y semitonos… difusas dormidas, centrales escalas de piano ligero, sincero de pasión colmado, derramando por los interminables pasillos de la vida su mirada…. Certero como la flecha de la ultima palabra, decisiva como la negación , como la aprobación , no es positiva pero ni siquiera pensar en negativa, no es trivial como el mundo… el piano, el hombre… el recuerdo, la melancolía , la mujer sino el amor… tu voz… me veo allí, me veo caminando en tardes como esta, frías… la bufanda… la calle vacía, el domingo y el ayer, los vasos de licor, la embriaguez de recuerdo de tu olor, del perfume de tus besos del momento de mi existir, de la vida …de la complejidad, de la muerte priori…música que limita… que no permites ver hacia el futuro… y me enredas entre los acordes mal tocados del pasado, de las rosas que hoy duermen como la sonrisa, dando cabida a las miradas por que ni las lagrimas se presentan, todos son, en si, en su manera, en su mundo, de su forma, así como la primavera no roza con el invierno, las maneras son de otra forma ,de ti no hay más que tu intención, el mundo sigue y al final no fuiste mas que alguna vez… una nota… quizás a tono, quizás no… bien tocada o no… pero ya fuiste, la vida es una comedia, y el amor una tragedia… el amor no es amor si no es tragedia… tienes que llorar… y si es con sangre mejor.., rojo como el carmesí, como el vino bien tomado a temperatura, oxigenado, de la cosecha perfecta y con la mujer correcta…melodía que partes el alma…